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  Ho una passione segreta per l’abisso. Nient’altro che un volo ardito in un cielo al contrario. di Antonella Delloro   Antonella Delloro (al secolo Di Iorio) è una scrittrice e poetessa italiana. Lavora come insegnante e nel tempo libero si occupa di Canto. Ha pubblicato la silloge “Tra la terra e …

Non svegliare anzitempo l’amore, non svegliarlo mentre sogna di un tempo felice, ‘ché anche l’onda che si stacca dal fondo sente un po’ di dolore. Solo lui sa quando fare ritorno sulla tua riva bruciata dal sale. Come colombo docile in volo busserá alla finestra limpida della tua casa, e …

Impalpabile ala d’angelo che sorvegli il passo  degli uomini buoni, e talvolta lasci piume cadere sulla pietra consunta dei giorni. Quale sublime mistero d’amore avanzare valicando ardui confini e arcane soglie scure con le mani legate, e zone rosse inaccessibili agli occhi senza mai confondere un segno di direzione né …

Per tutta la vita cercherò quel fiore immacolato che mai la corruzione del mondo potrà sfiorare. Spesso d’altre spine mi feriró le mani. di Antonella Delloro   Antonella Delloro ( al secolo Di Iorio) è una scrittrice e poetessa italiana. Lavora come insegnante e nel tempo libero si occupa di Canto. Ha …

Ancora un riconoscimento conferito ad un collaboratore della nostra testata, e questa  volta va ad Antonia Delloro, al secolo Antonella Di Iorio, autrice della poesia “Domanda d’amore”.  La composizione entrerà a far parte dell’Antologia del Premio Cet Scuola Autori di Mogol che raccoglierà i testi più rappresentativi di questa edizione e che …

Ed io mi feci autunno e mi feci ramo e mi feci strada e mi feci vento. Per lasciarti appassire come fiore, per lasciarti cadere come foglia, per lasciarti andare come nomade, per sospingerti con la forza del mio desiderare. Rendere alla sua libertà chi si ama. La più alta …

  C’è una tale domanda d’amore per le strade nei guaiti struggenti dei cani di notte, negli occhi tristi di gatti randagi che vagano e non conoscono pace. C’è una tale domanda d’amore nel passo stanco di donne che si proteggono il capo con ombrelli disfatti sui quali indugia la …

Cos’è rimasto di noi? La neve sul finestrino del tram la buccia secca dei mandarini sui termosifoni lo spartito scolorito di una vecchia canzone francese un abajour rosa antico. Un quadro coi fiori, un po’ naïf come noi, comprato a buon mercato un ciondolo con le crepe che si ruppe …

Niente ci appartiene come quel che abbiamo perso, niente ci appartiene di più. Come il canto del mare appartiene a una conchiglia sola, il fremito del volo alle ali di una farfalla che più non vola, la foglia stanca d’autunno a quel ramo che l’ha perduta: quel punto esatto apparterrà …

Aspettammo tutti qualcuno che mai giunse, neppure sulla soglia dorata del giorno, né sull’uscio ambrato d’un cielo vibrante di stelle. Aspettó invano quella donna romantica e sola, invano la panchina rotta sotto il peso di un’abnorme illusione. Aspettó invano una madre un amante una figlia un gatto randagio una rondine …